Аркадаши и другие гости. На наших дорогах прижились как турки, так и мошенники из Евросоюза

Дорога на Крым у нас и русских одна. Вдоль Азовского моря, мимо Мелитополя на Джанкой вереницей едут автомобили. Здесь, на границе Донецкой и Запорожской областей, они мне и встретились…

Перед указателем «46 км до Приморска» стояли два старых «лупатых» Мерседеса с номерами со звездочками Евросоюза. У одного был поднят капот, вокруг суетились, голосовали, махали руками с десяток восточных мужчин. Кто-то даже стоял на коленях.
Я притормозил.
«Помоги!!! Ехать надо! Турки, турки мы! Аллахом клянусь! Бензин нет! Помоги! Что хочешь возьми! – орал мне в лицо мужик лет пятидесяти. – Помоги, возьми что есть! Доехать нет!!!»
Я судорожно пытался понять, куда в этой накаленной степи мимо полей подсолнухов могут ехать эти люди, поневоле вспоминая всеобщее турецкое гостеприимство и продавца на рынке в Кемере, который как-то сказал: «Спасибо друг, что приехал и привез деньги в мою страну!»
Я ехал в Крым на три дня забирать детей с отдыха, и серьезных денег при мне не было.
- Сколько вам нужно?
- Сто литров!
- Ого!
- Возьми кольцо! 25 граммов весит! Помоги! Дай сколько можно!
И «турок» начал совать мне увесистую желтую печатку, украшенную лиственным орнаментом, до боли похожим на логотип шотландского «Селтика», при этом вырывая из руки сотенную гривневую бумажку. Я остолбенел. Ситуацию «спас» молодой парень, бросившийся поверх пожилого с тем же «Клянусь Аллахом!» к моему окну. В руках у него была точно такая же печатка. Рефлекс сработал сразу: я – посреди поля, один в машине, вокруг – куча мужиков с «золотом» в руках, нога сама надавила на газ. Желтую увесистую печатку мне тут же швырнули в окно – вдруг остановлюсь.

Через пару километров в селе Осипенко увидел, как возле кафе паркуется машина с синими милицейскими номерами. Взгляд зафиксировал четырех человек в форме и флаг Турции над кафе. Тут же поворачиваю. Милиционеры были при исполнении. Двое мужчин и две симпатичные женщины с тяжелыми кобурами на перекошенных поясах. Рассказываю ситуацию. Неспешно удивляются – жара одинаково действует на всех. Но тут в разговор вмешивается хозяйка заведения:
- Так это ж цыгане! Устали уже их гонять из-под флага – никаких матюков не хватает! То бензина нет, то мотор сломался – разводят на деньги всех подряд!

Я пытаюсь взять координаты правоохранителей – не дают. Тогда оставляю старшей группы с лейтенантскими погонами свою визитку и прошу перезвонить. Обещаю, если разберутся с мошенниками, написать о них героическую оду. И еду дальше: до Евпатории еще сотни четыре километров.

Мне, разумеется, никто не перезвонил. А умные мысли, которые обычно приходят после, так и лезут в голову. Вот попросил бы я мужика паспорт турецкий показать, как бы он себя повел? И номера Евросоюза у них откуда? Может, местную шайку местная милиция и «крышует»?

На обратном пути заезжаю в знакомое кафе в Осипенко. Наташа, хозяйка заведения, послушав мои предположения, громко смеется.

- Да настоящие у них паспорта! И номера на машинах настоящие – румынские, молдавские, болгарские, даже греческие встречаются! Который год целыми бригадами трассу бомбят. И как бомбят! На Красном поле недавно фуру обработали. Мол, спаси, машина сломалась! Водитель растерялся и 450 гривен сразу отдал. Потом тут его компотом отпаивали. А милиционеры, к которым вы обращались, потом съездили на трассу. И никого не нашли. Видать, переехали мошенники на десяток километров дальше.

В разговор вмешивается мужчина. Николай тоже работает в кафе:

- Они бригадами выезжают по паре машин. Набиваются под завязку. У нас тут как-то с «Ланоса» восемь человек вылезло, как все поместились?! Бросаются к машинам, плачут, суют в окна свои мятые леи, просят показать, как выглядят наши деньги. Дальше предлагают кольца, печатки… Едут с юга и бомбят трассу до самой Волновахи, а потом на Ростов едут и на юге России промышляют. У молдаван у всех поголовно румынские паспорта, встречаются цыгане и из самой Румынии, Болгарии, Греции. В прошлом году «двухсотками» нашими поддельными по всей трассе расплачивались. Отлично сделанные, светятся в ультрафиолете. Вот только на просвет видно, что Леся Украинка не в ту сторону смотрит – чуть ошиблись при печати…

Осматриваюсь. В маленьком помещении на шесть столов – большая политическая карта мира на турецком, табличка с названием блюд на турецком, типичные стамбульские часы…

- Чем кормите?

- Обычный ассортимент дорожный – мерджмек-чорба, кюфте, пилав, тоук-чорба, хашлама, крофа-сулье. Да не пугайтесь! Вот это обычный куриный суп, это фаршированный говядиной перец, это три вида фасоли, тушеные с перцем в томатном соусе…А они его еще четырьмя длинными острыми перчинами закусят, водой запьют и дальше едут.

- Кто они?

- Аркадаши! Это по-турецки товарищ, друг. У нас любимое место турецких дальнобойщиков. Они с паромов в Евпатории, Ильичевске, Скадовске, Севастополе съезжают и через нас дальше едут в Россию, Казахстан. У нас кушают, отдыхают. Видите, телевизор с поворотной спутниковой антенной все турецкие каналы берет. Когда «Бешикташ» с «Галатасараем» играют, телевизор на улицу выносим. Тут такое творится! Все, что видите на стенах, – их подарки.

-Так ваш хозяин не турок?

- Нет, что вы! Мы местные, кафе называется «Турист», а готовить проезжие водители научили. Вот хингал, например, киргизское блюдо. Его и турки любят, и киргизы, когда едут. Тут же трасса, такого насмотришься! Байкеры из Ирландии в Монголию недавно проезжали. Потом мотоциклисты из Венгрии и тоже в Монголию. Чего они все туда поехали вдруг? Пешком идут путешественники, в этом году немец шел к родственникам в Казахстан. Мы думали, деньги экономит, а потом узнали, что билет из Франкфурта в Астану стоит в оба конца 1500 евро. А немец тратит ну минимум 20 евро в день на еду, к нам пришел на сороковой день пути, и идти ему еще пару месяцев. Путешественник! Но самый колоритный был дедушка-итальянец – седой, 75 лет ему, с тележкой шел, а в тележке компьютер, современный GPS-навигатор. Вот, автограф оставил!

Я разглядываю открытку с подписью Italo Benedetti. На ней фотографии деда с тележкой в разных странах, а на обороте – надпись на восьми языках. Читаю на русском: «Путь в историю из Италии в Москву и обратно. Прошу разрешения переночевать одну ночь. Благодарю вас за ваше гостеприимство». Ручкой приписана дата – июль 2010, и подпись.
Это же трасса, виз к нам не надо, едут и едут люди – к нам и от нас. И мы рядом с ними становимся другими.

Кстати, кто-нибудь мог себе представить в начале девяностых, что к нам поедут мошенники из Европы трассу бомбить? Да они б себе не то что на бензин, на еду не заработали бы. А сейчас ни гривной, ни рублем не брезгуют!

Будьте осторожны!